Arriverà l’inverno. È quasi febbraio, in effetti. Gelerà tutto il Nord, ché qui non siamo bravi a temperare. Folate sferzanti taglieranno i volti e piegheranno le ciglia. Le sciarpe abbracceranno sussurri di vapore; un istante, prima che le parole s’infilino nel giusto orecchio.
Nevicherà, lo so.
Non ho le scarpe adatte. Esco di casa troppo presto. Ho un’auto fuorilegge, gomme lisce e sterzo anarchico.
Verrà giù come solo dio sa mandarla.
Ma io ho le mie cinque bottiglie. Sciroppo di menta, amarena, latte di mandorla, cedro. Una è piena di caffè.
E ho il cucchiaio.
Spargerò i colori in giardino. Verde, rosso, avorio, giallo, testa di moro, finché il manto candido non si offenderà.
Alla vicina dirò che sì, sono pazza; poi riderò a crepapelle.
Povera lei, non sa quanto sia buona un’immensa, multigusto, liberatoria granita fuori stagione.
Ti ci vedo, a spargere colore contro la monotonia del bianco nevoso :)
RispondiElimina"Le sciarpe abbracceranno sussurri di vapore; un istante, prima che le parole s’infilino nel giusto orecchio." mi piace molto.
sto riempiendo bottiglie, a sciarpa gonfia. ;)! Grazie, Isa.
RispondiEliminaI colori, spargiamo i colori... ecco perché siamo sorelle ;)
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